Una historia del 23-F, en minúscula

Estos días están emitiendo montones de programas sobre el 23-F, el día en que España sufrió el más importante conato de golpe de Estado de finales del siglo XX, el que estuvo a punto de dar al traste con la incipiente democracia nacida tras la muerte del dictador Francisco Franco.
Estamos hablando de la Historia de este país, en mayúsculas.
En minúsculas están las historias cotidianas, las que vivimos las personas anónimas aquellas horas tensas.
En mi caso, era estudiante de Periodismo en la Universidad Autónoma de Barcelona, en Bellaterra, a unos 25 kilómetros de la capital. Iba a las clases de la tarde cuando podía, porque combinaba un trabajo de repartidor-vendedor de libros por la mañana con colaboraciones en la revista Fotogramas y el suplemento dominical de El Periódico de Catalunya, mi empresa desde aquella época.
Eran poco más de las seis y media de la tarde cuando el catedrático de cine Román Gubern irrumpió en clase -no recuerdo cuál- y nos anunció que un grupo de guardias civiles había entrado en el Congreso y mantenía retenidos a todos los diputados. Como la cosa pintaba mal, se suspendían las clases.
No recuerdo muchos corrillos -mi memoria es flaca-, aunque sí una extraña sensación (¿miedo, seguramente?) en la boca del estómago y un pensamiento: «Otra vez, no, por favor».
Volvimos hacia Barcelona en el coche de mi amiga Maite y nos dirigimos cada uno hacia su casa. ¡Y yo vivía al lado mismo de la casa-cuartel de la Guardia Civil de la avenida de Madrid!
Recuerdo haberme planteado con mi mujer la posibilidad de quemar o tirar papeles, documentación y libros, de coger el petate y marchar hacia la frontera francesa. Horas de tensión, pendientes de la radio y de la tele, en un momento en que las redes sociales e internet no existían ni en la imaginación de Stanley Kubrick ni de Philip K. Dick.
Menos mal que al final todo quedó en un mal sueño.